Romains 14:13

Le Texte

Paul tire un trait. Après avoir rappelé que chacun comparaîtra seul devant Dieu et rendra compte de lui-même, il conclut : « Ne nous jugeons donc plus l'un l'autre. » Mais la phrase ne s'arrête pas là, et c'est là qu'elle devient étrange. Il reprend le même verbe, juger, et le retourne : « mais jugez plutôt ceci, de ne pas mettre une pierre d'achoppement ou une occasion de chute devant votre frère. » Le jugement n'est pas supprimé, il est déplacé. Il quitte le frère et vient se poser sur moi, sur mes pieds, sur ce que je laisse traîner sur le chemin d'un autre. Une seule phrase, deux mouvements contraires, et nous voilà sommés de choisir où notre regard se pose.

Le Cœur

Ce qui se joue ici est plus profond qu'une règle de politesse ecclésiale. Paul vient de dire que le Christ est mort et a revécu afin de dominer sur les morts et les vivants. Si le Seigneur est juge, alors le siège est occupé. Juger son frère n'est pas seulement une maladresse, c'est une usurpation. Mais remarquez ce que Paul ne fait pas : il ne nous invite pas à l'indifférence. L'alternative au jugement n'est pas le haussement d'épaules, c'est une vigilance retournée vers soi. Dieu nous confie une responsabilité étrange : non pas surveiller la foi de l'autre, mais surveiller l'effet de ma liberté sur sa marche. La grâce me libère du tribunal et me charge, en même temps, du chemin de mon frère.

Le Fil Rouge

Une pierre d'achoppement : l'image vient de loin. Dans la Loi, il était interdit de placer un obstacle devant un aveugle, et les prophètes reprocheront à Israël d'avoir dressé devant le peuple ce qui le ferait tomber. Dieu, lui, a toujours été Celui qui dégage la route, qui aplanit, qui relève. Et voici que Paul, quelques versets plus loin, nomme la chose avec une brutalité qui coupe le souffle : « Ne détruis pas par ta viande celui pour lequel Christ est mort. » Le Christ s'est laissé briser pour qu'un homme tienne debout ; vais-je, pour une question de nourriture, défaire ce travail-là ? Le fil rouge va de la Loi qui protège le faible jusqu'à la croix qui le porte, et il passe maintenant par mes mains. Que faisons-nous de ce fil ?

Le Miroir

Il faut du courage pour laisser cette phrase nous regarder. Le jugement est si confortable : il me place en surplomb, il me dispense de me voir. Je juge ce collègue qui travaille le dimanche, cette sœur qui boit un verre de vin, ce couple dont les choix d'éducation me heurtent, et pendant ce temps je ne me demande jamais si ma propre liberté, exhibée sans précaution, n'a pas fait trébucher quelqu'un qui me regardait. Paul ne me demande pas de renoncer à mes convictions ; il me demande de regarder où je pose mes pieds et ce que je laisse derrière moi. Qui marche derrière vous en ce moment ? Un enfant, un nouveau croyant, quelqu'un de fragile qui vous admire plus que vous ne le croyez ? Aujourd'hui, prenez trois minutes, écrivez le nom d'une personne que vous avez jugée cette semaine, et à côté de ce nom, une seule question : en quoi ma liberté pourrait-elle la faire tomber ?

Le Contexte

Rome, milieu des années cinquante. L'empereur Claude avait expulsé les Juifs de la ville quelques années plus tôt ; les communautés chrétiennes s'étaient donc recomposées presque entièrement autour de croyants venus du paganisme. Puis les exilés sont revenus, avec leurs sabbats, leurs interdits alimentaires, leur mémoire. Imaginez ce retour : la maison a changé de meubles. Qui est chez soi ? Qui doit s'adapter ? Les questions de viande et de jours ne sont pas des arguties ; ce sont les points où deux histoires se cognent. Et comme les repas se prenaient dans des maisons privées, autour d'une même table, le désaccord avait un visage, une assiette, un silence gêné. Paul n'écrit pas une théorie de la tolérance. Il écrit à des gens qui doivent manger ensemble ce soir.

Le Profil

Ceux qui entendent cette lettre lue à voix haute sont, pour beaucoup, des artisans, des esclaves, des affranchis. Des gens sans pouvoir, qui n'ont jamais jugé personne au sens juridique du terme, mais qui savent exactement ce qu'est le mépris, parce qu'ils le reçoivent chaque jour dans la rue. Et voilà qu'on leur dit : vous aussi, vous occupez un siège qui ne vous appartient pas. Le fort, dans ce texte, n'est pas forcément le riche ; c'est celui qui a la conscience tranquille et qui la fait savoir. Pour l'auditeur romain, la phrase devait résonner avec un soulagement et un vertige mêlés : personne ne me juge, donc, sinon mon Maître. Mais alors je ne juge plus non plus. Qu'est-ce qui reste, quand on rend les armes des deux côtés ?

Le Détail

Deux mots, là où nous en attendions un : « une pierre d'achoppement ou une occasion de chute ». La première est ce contre quoi on bute, un caillou sur le sentier, le pied qui accroche ; on vacille et on continue. La seconde est plus grave : le mot désigne à l'origine le bâtonnet d'un piège, ce qui se déclenche et capture. Il ne s'agit plus de trébucher mais d'être pris. Paul laisse les deux côte à côte sans les expliquer, et ce silence est éloquent : il ne nous dit pas où passe la frontière entre la gêne et la ruine. Nous ne savons jamais vraiment ce que notre geste déclenche chez l'autre. C'est précisément cette ignorance qui doit nous rendre attentifs, et non prudents jusqu'à la paralysie. Marcher sans savoir, mais en regardant.

Réflexion

Devant qui ma liberté est-elle devenue une démonstration plutôt qu'un don, et qu'est-ce que cela a produit chez celui qui regardait ?

Si le siège du juge est déjà occupé, qu'est-ce que je perds en descendant du mien, et pourquoi est-ce que j'y tiens encore ?

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