Mateus 7:3

O Texto

Jesus faz uma pergunta, e não responde. Por que você enxerga o cisco no olho do seu irmão, aquele fragmento minúsculo de palha que o vento carrega, e não percebe a viga atravessada no seu próprio olho? A frase é absurda de propósito: um pedaço de madeira de construção espetado no rosto de alguém que, apesar disso, se debruça sobre o rosto alheio com a delicadeza de um cirurgião. O texto não diz que o cisco não existe. Ele existe. O irmão de fato tem algo no olho. A questão é outra: como alguém tão cego consegue estar tão certo do que vê? E a pergunta fica no ar, sem resposta, esperando que a gente a leve para casa.

O Cerne

O que Jesus expõe aqui não é a crítica, mas a assimetria. Temos uma acuidade extraordinária para o defeito do outro e uma cegueira quase perfeita para o nosso. Não é hipocrisia no sentido de fingimento consciente; é algo pior, porque é sincero. A pessoa da viga no olho realmente acredita que está ajudando. E é justamente aí que o Sermão da Montanha toca o nervo da condição humana: o pecado não deforma apenas o que fazemos, deforma o órgão com que avaliamos. O verbo grego para "reparas" sugere fixar o olhar, examinar com atenção; o outro verbo, "não vês", é simples percepção. Olhamos o irmão com lupa e a nós mesmos nem de relance. A graça começa exatamente onde essa inversão é desfeita.

O Fio Condutor

Há uma ironia silenciosa neste versículo que só se revela quando lembramos quem o está dizendo. O único homem que jamais teve viga alguma no olho é justamente aquele que menos correu para arrancar ciscos alheios. Ele comeu com publicanos, escreveu no chão diante da mulher acusada, chamou Pedro de volta depois da negação. A visão perfeita, quando finalmente aparece na história, não se transforma em acusação; transforma-se em misericórdia. E a viga, no fim, ele carrega: a madeira que os homens lhe puseram nos ombros a caminho do Gólgota não era dele. Talvez seja forçar a imagem. Mas o padrão é real: o que nós não conseguimos tirar do próprio olho, ele tirou do caminho com o próprio corpo.

O Espelho

Pense na última conversa em que você explicou, com calma e boas palavras, o que estava errado com alguém. O colega que não entrega no prazo. O irmão na fé que gasta demais. O filho adolescente cujo tom de voz é insuportável. A cunhada que se ofende com tudo. Em nenhum desses casos você inventou o cisco. Ele estava lá. O problema é que a nitidez com que você o viu funcionou como anestesia para tudo o mais: sua própria impaciência, seu orgulho ferido, sua necessidade de estar do lado certo. Julgar é confortável porque nos coloca temporariamente fora da cena que estamos julgando. Hoje, antes de dormir, escreva num papel o nome da pessoa que você mais criticou este mês e, ao lado, uma única falha sua que aquela crítica ajudou você a não olhar.

A Pergunta

Se todo juízo humano é distorcido, como se corrige alguém? Jesus não diz para nunca tirar o cisco; no versículo seguinte ele fala em "então cuidarás em tirar o argueiro do olho do teu irmão". A correção continua sendo um ato de amor. Mas ele não nos dá o momento em que estaríamos limpos o bastante para fazê-la. E aqui o texto se fecha num silêncio incômodo: quem já removeu a viga por completo? Suspeito que não seja esse o ponto. Talvez a diferença não esteja entre pessoas com e sem viga, mas entre quem sabe da sua e quem não sabe. O que não elimina o risco. Apenas o torna suportável.

O Perfil

A multidão sentada naquela encosta vivia numa cultura onde a honra era um bem público e escasso. Reputação se ganhava tirando-a de outro. Numa aldeia de trezentas pessoas, a crítica circulava rápido e definia o lugar de cada família à mesa. Somem-se a isso os mestres que faziam da observância minuciosa um instrumento de classificação: quem cumpre, quem não cumpre, quem está dentro, quem está fora. Quando Jesus fala de cisco e viga, ele não está criticando um defeito de caráter individual, está desmontando a economia inteira de uma sociedade. E no fim do capítulo o texto registra que "a multidão se admirou da sua doutrina". Admiração, aqui, tem gosto de susto.

O Personagem Principal

O protagonista deste versículo é alguém que nunca aparece de corpo inteiro: aquele que olha. Não sabemos o nome, o sexo, a idade. Sabemos apenas o gesto, e o gesto basta, porque é o nosso. Jesus não o descreve como monstro; descreve como alguém ocupado, atento, até bem-intencionado, movido por aquela mistura tão humana de cuidado genuíno e prazer secreto em ter razão. No versículo cinco ele receberá um nome duro, "Hypocrita", mas note que não é expulso da cena. Recebe uma instrução: primeiro o seu olho, depois o do irmão. É uma repreensão que termina em convite. Deus não desiste do olho que vê torto; ele o quer aberto de outro jeito.

Reflexão

Se alguém que convive com você diariamente tivesse de nomear a viga que você não enxerga, o que provavelmente diria? Você teria coragem de perguntar?

Quando foi a última vez que uma crítica sua ao outro terminou em oração por você mesmo, e não apenas por ele?

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