Daniel 2:44

Le texte

Au terme de la statue, quand Daniel a fini de nommer l'or, l'argent, l'airain, le fer et cette argile qui ne tient à rien, une phrase change de régime : « dans les jours de ces rois, le Dieu des cieux établira un royaume qui ne sera jamais détruit ». Ce n'est plus une dynastie qui succède à une autre, ce n'est plus le même mouvement d'ascension et de chute recommencé une fois de plus. C'est une intrusion. Un royaume qui ne passera pas à un autre peuple, qui broiera les autres et qui, lui, subsistera. Et cela commence, dit le texte, non pas après les rois, mais pendant qu'ils règnent encore.

Le cœur

Remarquez ce que Daniel ne dit pas. Il ne dit pas que ce royaume sera conquis, ni fondé, ni proclamé par quelqu'un. Il dit que « le Dieu des cieux établira ». Le sujet du verbe est Dieu seul, comme la pierre du verset 34 se détache « sans mains ». Voilà le centre : le royaume véritable n'appartient pas au registre de nos constructions. Toute l'histoire humaine du chapitre 2 est une histoire de mains, mains qui bâtissent, mains qui saisissent, mains qui décrètent la mort des sages. Et ce que Dieu fait vient d'ailleurs, sans mains, sans stratégie, sans coalition. Cela devrait nous inquiéter autant que nous consoler. Car si ce royaume ne dépend pas de nos mains, il ne dépend pas non plus de notre approbation, de notre calendrier, ni de nos efforts pour le rendre présentable.

Le fil conducteur

La pierre se détache pendant que la statue est encore debout. C'est peut-être le détail le plus étrange de tout le chapitre, et c'est aussi celui qui ouvre la porte à l'Évangile. Car quand Jésus commence à prêcher, il ne dit pas que le royaume viendra un jour, il dit qu'il s'est approché, maintenant, sous les Césars, dans un village de Galilée, sans armée, sans mains. Une naissance sous un recensement impérial ; une croix dressée par le pouvoir romain ; et de là, une montagne qui remplit toute la terre. Le texte de Daniel ne nomme pas le Christ. Mais il creuse exactement la forme qu'Il viendra remplir : quelque chose de petit, de non fabriqué, qui survit à ce qui semblait indestructible.

Le miroir

Nous vivons tous dans les jours de ces rois. Le budget de l'entreprise, la réputation qu'il faut tenir, le diagnostic qu'on attend, la politique qui semble tout décider : voilà l'or et le fer de nos journées, et ils paraissent solides. Ce verset ne nous demande pas de mépriser ces choses. Il nous demande de savoir laquelle subsistera. La question n'est pas de savoir si votre projet est bon, mais si vous le défendez comme s'il était éternel, avec cette dureté dans la voix qui trahit la peur. Prenez une feuille, écrivez le nom de la chose que vous défendez le plus âprement en ce moment, puis lisez à voix haute, en la regardant : « lui, il subsistera à toujours ». Une fois. Puis rangez la feuille.

Le personnage principal

Le personnage central n'est ni Nebucadnetsar ni Daniel, mais celui que le chapitre appelle avec insistance « le Dieu des cieux ». Il ne se défend pas, ne discute pas, n'apparaît pas. Il donne le royaume à un roi païen, il le broiera plus tard, et entre les deux il laisse un empire écraser Jérusalem sans un mot d'explication. C'est un Dieu qui « change les temps et les saisons » sans nous consulter sur le rythme. Sa patience ressemble parfois à de l'absence. Et pourtant, dans la nuit, Il révèle un secret à un exilé, non pour prouver sa puissance, mais pour que le roi, dit Daniel, « connaisse les pensées de son cœur ». Cette délicatesse-là, au milieu de la terreur, désarme.

La question

« Il broiera et détruira tous ces royaumes. » Ce verbe grince. Un royaume qui écrase, est-ce vraiment une bonne nouvelle ? Et si l'on peut accepter que Babylone soit broyée, que dire de tout ce que nos mains ont bâti et que nous aimons ? Le texte ne console pas ici. Il ne promet pas que nos œuvres seront préservées, seulement qu'elles ne dureront pas d'elles-mêmes. Et l'autre silence est encore plus lourd : « dans les jours de ces rois ». Vingt siècles ont passé. La pierre a frappé, mais la statue tient encore debout, apparemment. Nous vivons entre le coup et l'effondrement, et Daniel ne nous dit pas combien de temps.

L'intertexte

Le Psaume 2 raconte la même scène par en dessous : les nations s'agitent, les rois se concertent, et le ciel reste étrangement calme, parce que le décret est déjà tombé. Daniel donne à ce calme une image, la pierre. Et Jésus, à la fin de son ministère, reprend lui-même cette image de la pierre qui écrase celui sur qui elle tombe, en l'appliquant à Lui-même devant les chefs de son peuple (Matthieu 21). Ce qui, chez Daniel, visait les empires païens vise soudain aussi les religieux. La pierre ne trie pas selon nos catégories.

Réflexion

Quelle part de ma vie ai-je bâtie avec la conviction secrète qu'elle devrait subsister à toujours ?

Si le royaume vient « sans mains », qu'est-ce que cela change à la manière dont je travaille, prie et attends aujourd'hui ?

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