Mateus 21:9

O Texto

Dois rios de gente, um à frente do animal e outro atrás, e no meio deles um homem montado num jumentinho emprestado, sentado sobre mantos poeirentos que alguém acabou de tirar das costas. É esse o quadro do versículo 9. A multidão que desce do monte das Oliveiras em direção a Jerusalém não caminha em silêncio: grita. E o que grita não é improviso, é citação. "Hosanna ao Filho de David; bemdito o que vem em nome do Senhor: Hosanna nas alturas." Três frases curtas, todas tiradas da liturgia dos peregrinos, todas carregadas de sentido político e messiânico. Mateus não descreve emoção, descreve um clamor organizado em torno de um título perigoso: Filho de Davi.

O Cerne

"Hosanna" não era, originalmente, um aplauso. Em hebraico é um pedido: salva-nos, agora. A multidão não está parabenizando Jesus, está implorando socorro, e o endereça a alguém que entra montado num jumento, não num cavalo de guerra. Aí está o nó teológico do versículo. Deus responde ao grito "salva-nos" de uma forma que não corresponde ao que o grito espera. O rei vem, e vem "manso", como o versículo 5 já anunciara, sem exército, sem espada, numa montaria que qualquer agricultor possuía. A salvação que Deus traz chega por baixo, não por cima; não derruba Roma, mas vai morrer fora dos muros. O versículo 9 é por isso um dos lugares mais honestos do Evangelho sobre a distância entre o que pedimos e o que recebemos, e sobre o fato de que o que recebemos é maior.

O Fio Condutor

O grito da multidão vem direto do Salmo 118, o último dos cânticos que os peregrinos entoavam ao subir para a festa, e que terminava com uma procissão de ramos em direção ao altar. Quando essa gente grita "bemdito o que vem em nome do Senhor", está cantando um verso que já sabia de cor desde criança. A diferença é que agora o aplicam a um homem concreto, com nome e endereço. É assim que a Escritura costuma funcionar: a promessa circula durante séculos como liturgia, gasta pelo uso, e de repente alguém entra pela porta da cidade e a palavra antiga encaixa nele como chave na fechadura. O Filho de Davi prometido a um rei moribundo chega montado num animal de carga emprestado.

O Espelho

Há algo desconfortável em perceber que essa mesma multidão, dias depois, estará calada ou gritando outra coisa. Não porque fosse hipócrita, mas porque pedia salvação de uma coisa e Jesus veio salvar de outra. Você conhece isso. Você pede que o emprego se resolva, que o exame dê negativo, que o filho volte a falar com você, e ora com fé verdadeira. E então Deus faz algo oblíquo, lento, que não se parece com resgate nenhum. A tentação não é deixar de crer; é reclassificar Jesus de Rei para consultor, alguém de quem se espera resultado e não senhorio. Hoje, antes de dormir, diga em voz alta a palavra "Hosana", e logo depois complete em voz alta a frase: "salva-me de…" nomeando uma só coisa, a verdadeira. Não negocie o resto.

O Intertexto

Zacarias 9 é a fonte da imagem citada no versículo 5: um rei que chega justo e salvador, pobre, montado num jumento, e que no verso seguinte manda destruir os carros de guerra e o arco. Ou seja, a mansidão não é fraqueza de quem não tem exército, é decisão de quem desarma. Mateus coloca essa profecia como legenda da cena, para que ninguém confunda humildade com derrota. E dentro do próprio capítulo há um eco revelador: no versículo 15 são "os meninos clamando no templo, Hosanna ao Filho de David", e os chefes dos sacerdotes "indignaram-se". O mesmo grito, repetido por crianças, continua incomodando o poder. O que a multidão gritou na estrada não foi um momento emocional passageiro; foi algo que se instalou na cidade e não saiu mais.

O Perfil

Os primeiros leitores de Mateus eram, em boa parte, judeus que haviam crido em Jesus e que conheciam o Salmo 118 pela memória do corpo, não pelo estudo. Muitos deles já tinham visto Jerusalém cair ou ouvido relatos de quem viu. Para eles, "Hosanna ao Filho de David" não era um refrão de louvor inofensivo: era a lembrança de que outros também haviam sido saudados como libertadores e acabaram crucificados à beira das estradas. Ler esse versículo era reviver a esperança e o risco juntos. E era entender, com a amargura de quem aprendeu tarde, que o Rei que eles seguiam tinha mesmo entrado na cidade, mas por um caminho que ninguém teria escolhido.

Contexto

É a semana da Páscoa. Jerusalém, que tinha talvez quarenta mil habitantes, recebia centenas de milhares de peregrinos. Havia cheiro de animais e de sangue dos sacrifícios, fogueiras nas encostas, acampamentos por todo lado. E havia soldados: o governador romano subia de Cesareia justamente nessas festas, com tropas, porque Páscoa é a memória de um povo libertado de um império, e impérios sabem reconhecer histórias perigosas. Descer o monte das Oliveiras era a rota clássica dos peregrinos, mas também o lugar que a tradição ligava à vinda do Messias. Estender mantos no chão era gesto de entronização de rei. Nada disso era neutro. Por isso o versículo 10 registra que "toda a cidade se alvoroçou": uma procissão aclamando um Filho de Davi, em plena Páscoa, sob olhos romanos, era faísca perto de palha seca.

Reflexão

Quando você grita "salva-me", de que exatamente está pedindo para ser salvo, e o que aconteceria se Deus respondesse salvando-o de outra coisa?

A multidão aclamou um rei que não trazia exército. Em que áreas da sua vida você ainda espera que Jesus aja com força visível, e por isso não o reconhece quando ele age em mansidão?

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